Odin
Ein leises Ankommen
Es war gegen halb zehn, als Lara das Geräusch hörte:
Ein langsames, gleichmäßiges Klopf-Klopp-Klopf, die bekannten Schritte auf der alten Holztreppe.
„Er ist da“, flüsterte sie.
Im Wohnzimmer erhoben sich Köpfe. In der Küche hielt Kroko die Pfanne still.
Der Hai notierte die Zeit: 09:37 Uhr, „Odin betritt das Haus“.
„Aber… ohne Alfonso?“, fragte Uschi, die gerade Frühlingshonig in die Teetassen träufelte.
Und da stand er:
Groß, ruhig, mit leicht zerzaustem Fell und seinem altvertrauten, nachdenklichen Blick.
„Guten Morgen, ihr Lieben“, sagte Odin.
„Heute nur ich. Der Wind wehte mich her – allein, aber nicht einsam.“
Ein stiller Vormittag
Sie setzten sich zusammen in den Garten. Der Tisch war gedeckt: Tee, Apfelwein, frisches Brot, Butter, Honig, Erdbeeren.
Mozart reichte Odin die Zeitung, obwohl er wusste, dass Odin lieber redete als las.
„Alfonso ist unterwegs“, erklärte Odin irgendwann.
„Der braucht mal allein seine Wege. Und ich… ich auch.“
„Wie alt bist du eigentlich?“, fragte Tigerlein neugierig, der das Aufnahmegerät schon scharf gestellt hatte.
„Alt genug, um zu wissen, dass Antworten manchmal weniger wichtig sind als Zuhören“, sagte Odin mit einem sanften Brummen.
Tigerlein schrieb mit: Antworten sind Wellen. Zuhören ist das Meer.
Eine besondere Geschichte
Am Nachmittag saßen die Tiere im Wohnzimmer. Der Regen zog auf – feiner, heller Juni-Regen, wie ein leises Lied auf dem Dach.
„Erzähle uns etwas, Odin“, bat der Waschbär, der sich in eine Decke gewickelt hatte.
Odin nickte.
„Ich erzähle euch die Geschichte von der Eidechse, die dem Adler ein Versprechen gab.“
Und so begann er.
Langsam, mit ruhiger Stimme, erzählte Odin von Mut, von Wandel, von einem kleinen Reptil, das durch Geduld zum Fels in der Brandung wurde.
Keine Moral wurde ausgesprochen. Aber alle spürten sie.
Als er endete, war es still. Nur das Tropfen des Regens und ein leichtes Schnurren der Küchenkatzen war zu hören.
Ein Abend mit Licht
Später, als der Regen nachließ, zündete Kroko draußen die Laternen an.
Ein paar Lichter im Garten, warme Decken, ein leichtes Abendbrot.
Odin saß in seinem Lieblingssessel, den er sich aus dem Wohnzimmer nach draußen hatte tragen lassen.
„Allein kommen heißt nicht, dass man allein sein muss“, sagte er.
„Wirst du morgen auch noch hier sein?“, fragte Uschi.
Odin nickte.
„Ich bleib bis Sonntag. Allein reisen ist gut. Aber ankommen… das macht man gemeinsam.“
Und so endet der Freitag mit einem Gefühl von sanfter Tiefe:
Dass manchmal gerade die stillen Tage die vollsten sind.
Und dass ein alter Tiger allein kommen kann – und trotzdem allen etwas mitbringt, was größer ist als Worte: seine Gegenwart.